Sementes de Esperança: Nos bastidores com Sanjay
Em cada pôr do sol, há um momento em que o mundo se esvazia de toda a fealdade e dor e só restam as cores. Nesse espaço efémero de luz e sombra, o mundo é belo.
Depois as cores desvanecem-se, as sombras alongam-se e o momento desaparece.
No distrito de Adjumani, no norte do Uganda, o contraste entre a dor e a beleza é especialmente pungente. O horizonte absorve o sol vermelho-sangue num panorama emocionante de esplendor primordial e o céu noturno torna-se um vasto e cósmico cavalete.
E, por detrás de tudo isto, há uma profunda perda e sofrimento.
Quando a violência irrompeu no Sudão do Sul, seguiu-se um êxodo em massa. Centenas de milhares de pessoas, a maioria das quais eram mulheres e crianças, fugiram apenas com o que podiam carregar. Na maioria dos casos, não havia tempo para levar mais do que um bebé ou uma mão-cheia de comida e roupa. Quando estes refugiados chegaram a Adjumani, o asilo mais a norte do Uganda, estavam sem casa e destituídos.
Quando cheguei a Adjumani, pensei que estava preparado para enfrentar os horríveis resultados da guerra. Estava enganado. Por exemplo, nada na minha vida privilegiada me poderia ter preparado para o momento em que Emanuel, um adolescente órfão do conflito no Sudão do Sul, me recebeu na sua pequena cabana. Não foi a falta de bens materiais que me impressionou, mas a falta de pessoas. Ele estava verdadeira e completamente sozinho. Toda a tristeza e a fome, as saudades de casa e o tédio, o desespero e a apatia - eram coisas que ele tinha de suportar sozinho.
A equipa de filmagem e eu caminhamos com Emanuel (de vermelho) e o seu amigo a caminho da sua cabana.
As fotografias e os filmes retratam muitas vezes com exatidão o âmbito e a magnitude dos conflitos, mas nada torna o trauma individual da violência tão claro como a interação com um sobrevivente órfão na sua própria casa solitária. As paredes nuas, a cama empoeirada e o cobertor roto falam da perda mais alto do que qualquer filme.
Tragicamente, Emanuel não é o único a sofrer esta perda. Em todo o lado há histórias semelhantes de crianças que lutam pela sobrevivência, muitas vezes sozinhas.
Por isso, foi ainda mais chocante quando, alguns dias mais tarde, a equipa de filmagem da ADRA e eu encontrámos multidões de crianças felizes a desfilar pelas ruas. Vestiam cores vivas, formavam grupos militares e começavam a cantar e a dançar por capricho. O caos alegre era composto, em partes iguais, por crianças locais e crianças refugiadas, que se misturavam como colegas de escola num recreio. De facto, graças à generosidade dos ugandeses, muitos deles são mesmo colegas de escola.
Crianças de uma escola local celebram o Dia da Independência do Uganda. “É o dia da Independência!”, gritou-nos alguém.
E com isso fomos levados pela maré de riso e energia. Mãos tontas agarraram as minhas e eu fui engolida pela dança voraz. Os tambores ecoavam pelo campo e batiam ao mesmo tempo que o meu coração, e senti que o sofrimento não é absoluto quando ainda há esperança. Lembrei-me de algo que o Emanuel tinha dito no dia anterior: “As pessoas podem esquecer-se de nós, mas Deus nunca se esquecerá. Em Deus, há esperança”.”
Crianças em idade escolar preparam-se para marchar até à cidade para as celebrações do Dia da Independência do Uganda.
E embora haja dor aqui, e a feia realidade de lares desfeitos, crianças abandonadas e pobreza, também há beleza. Não apenas do tipo temporal que é pintado no céu todas as noites, mas do tipo que vive no espírito, que nasce da esperança, que passa de pais para filhos e se infiltra no tecido da comunidade, no tecido do mundo.
A equipa e eu filmamos e aprendemos mais sobre as famílias de refugiados do Sudão do Sul no Uganda.